Agonia

Meu peito se contorce, sinto um terrível e asfixiante enjôo na boca do estômago. Falta-me o ar, me contorcem as vísceras. Sinto sede, sinto fome, sinto-me muito mal. Meu corpo parece querer paz, algum descanso ou alento. Minha alma parece querer deixar o corpo. Não encontro a tranqüilidade que me é tão necessária, nem por um só segundo. A emoção de uma paixão ardente me consome interna e externamente.

O Ar, o ar me falta. Minha garganta úmida e inchada implora por água ou passagem. Uma só baforada de suspiro apaziguador. Um mísero flexionar dos pulmões. Meu peito está apertado, sinto desejo de gritar, e ao mesmo tempo parece me faltar ânimo, as forças necessárias para externar esse grito acuado, essa crítica lacrada… Este desabafar incompleto.

O que fazer? Não sei, minha mente parece enlouquecida em paranóias parvas. Nenhuma confirmação, milhares de dúvidas. Alguns traços de que me falta razão, lógica, de que tudo que penso são mentiras, mentiras minhas e mentiras alheias.

Já não sei o que era, já não sei o que foi, já não consigo prever o que será. Rezo a todos os santos, e como milagre eu pareço ter calma, ainda que momentânea, pois ao ver aquilo que me maltrata o espírito, todas as dores me acometem de uma só vez. Acometem-me como espinhos, todos mirados em meu peito, cortantes como navalhas afiadas, penetrantes como somente são.

Minha alma clama por um só dito, uma só palavra, uma só confirmação, no entanto, mesmo após tantos dias de falas vãs, não mais a espero, embora não deixe nem por um só segundo de esperar. Sou agora, eu mesmo uma dúvida, repleto de outras tantas, incapaz de solucionar nenhum de meus caóticos problemas. É a matemática da vida, dos corações, dos espíritos tolos. A matemática que tanto odeio e que tanto me persegue. Se hoje não rabisco em borrões soados, as páginas riscadas de um caderno mal cuidado, rabisco as páginas de meu peito, de teoremas loucos e paixões acabadas… Que nem mesmo começaram.

Dia 27 de outubro de 2009

16h20min

Por Fábio Acácio de Sousa

O Velho e o Bar

As cadeiras daquele bar noturno jaziam quase todas solitárias, sem ter quem lhes aquecesse o acento. Era muito tarde até mesmo para aqueles persistentes jovens que ali jogavam bilhar. O odor intragável de álcool e madeira mofada tornava o ambiente pouco atraente. Mas não menos que as expressões irritadas do proprietário, que silencioso enxugava copos sobre o balcão. Pobre homem, talvez ainda que mal encarado, fosse um pai de família desejoso de descanso. Entretanto, esgotado ou não, agia da melhor forma, sendo sempre cumpridor do seu dever de anfitrião do bar. Era o recepcionista dos de vida vazia; ouvinte atento das lamúrias etílicas de tantos infelizes alcoolizados; analista dos charlatães; doutor dos piores infames; juiz dos homens traídos; algoz dos marginais errantes.
De um rádio velho, notas falhas e arranhadas invadiam os ouvidos de todos os que ali estavam… Era música de má qualidade, mas a mais apropriada aos freqüentadores do bar, pois lhes servia de fonte de agitação em tão soturno estabelecimento.
Havia uma lâmpada macambúzia ali no teto, descia de um fio desencapado que terminava em uma redoma de alumínio amassado. As teias de aranha e os muitos insetos mortos sobre ela impediam que a luminosidade se expandisse da forma esperada, e o bar ficava na parcial penumbra de sempre. Mas talvez fosse o melhor, assim não seriam irritados pela luz, os olhos dos que buscavam na bebida esperança ou sossego.
Num canto escuro, vazio e frio, estava um velho, não era em nada harmônico com o local. Era como se daquela cena não fosse parte verdadeira. Um estranho papel vermelho sobre a resma de brancas folhas. Vestia-se como qualquer idoso, temente de um frio pouco sentido. O bigode lhe cobria os murchos lábios, escorrendo volumoso e prateado. As sobrancelhas caídas quase lhe alcançavam em inclinação, as fundas olheiras sob as empapuçadas pálpebras. Seu rosto enrugado esboçava perfeitamente o cansaço dos anos, o açoite imperdoável do tempo sobre os homens. Mas apesar da ausência total do viço da juventude, era gentil em seu semblante.
Dormia sozinho, o descanso dos jutos. Dormia como velho que era. Repousava em paz, sem temer os perigos do recinto que lhe era de certa forma, tão indiferente. Sorria vez ou outra o idoso, talvez a sonhar com a juventude furtada, ou talvez por qualquer banal motivo, daqueles que somente os velhos sonham. Mas dormia, simplesmente dormia. Os ruídos das inconvenientes bolas de jogo, atritando contra as laterais da mesa de sinuca, não lhe perturbavam em nada, assim como alheios, lhe eram os sons dos copos enxugados pelo dono do bar, e tão bruscamente colocados sobre uma bandeja velha.
Que sonhava o velhinho? Ninguém haveria de saber, pois sobre suas expressões serenas, havia um manto de idades vencidas, e através dele, só mistérios poderiam ser contemplados mas jamais desvendados. Talvez sonhasse com os amores da vida, ou talvez com os sonhos esquecidos, perdidos em um mar de necessidades, obrigações, e as tão terríveis decisões, erradas ou não. Podia sonhar com a vida que vivera, ou com as dores a lhe atormentarem o corpo cansado. Mas então sorria de leve, e dava fim às conclusões possíveis. Sereno sorria, sem tristeza alguma. Sorrisinho tímido de quem só sonha e não pensa muito. Talvez sonhasse com os netos, filhos, ou talvez sonhasse com o desejo disso, se acaso não possuísse nada disso.
Sobre a mesa, solitário estava um copo. Cheirava a uva curtida, já secando sobre o vidro, vinho comum e barato, daquele que se esgotava sobre a prateleira, acima dos copos do armário do bar. Era uma bebida de má qualidade, mas capaz de saciar o desejo de beber. No fundo o restinho se esvaindo no ar, na beirada uma gota a escorrer. Colorida e lenta, rubra e forte, líquido bastante encorpado… Talvez fosse o vinho a melhor companhia do velho, ou ao menos suficiente para lhe arrebatar o espírito e lhe adormecer. Dormindo teria o dia findado, e ainda que lhe fosse curta a estadia naquele bar, poderia alcançar a paz verdadeira, distante dos problemas persistentes de uma longa vida, e das dores do corpo, já exausto de tanto viver.
As horas iam passando, e tristonho dormia o velho. Cochilando fraquinho, lento. E sem razão para despertar. Ia dormindo, sonhando, seguindo seu caminho em devaneios oníricos. A melancolia da senilidade lhe preenchia às vezes a face, roubando a ternura existente em seu abatido rosto. Perdia a face de avô, de pai, tornava-se triste, deprimido, sofrido como ele só… E então, talvez num pulo do pé de goiaba, saltasse sorrindo em sonho. E o velhinho então sorria.
Já se iam os rapazes, o bilhar lhes consumira, e jogando sobre o balcão notas sujas, partiram sem dizer Adeus. Era o fim do repouso, pois deveria partir o anfitrião. Seus convidados se foram para que lhe fosse concedido o descanso merecido. E ao velho, já não mais poderia ser permitido o sono, era tarde, momento de ir. E se era terrível seu caminho, e solitário seu destino, não seriam os homens presentes ali a confirmar… Pois… Não havia mais nenhum…
Dia 20 de janeiro de 2010.
05h05min

Por Fábio Acácio de Sousa