Agonia
Meu peito se contorce, sinto um terrível e asfixiante enjôo na boca do estômago. Falta-me o ar, me contorcem as vísceras. Sinto sede, sinto fome, sinto-me muito mal. Meu corpo parece querer paz, algum descanso ou alento. Minha alma parece querer deixar o corpo. Não encontro a tranqüilidade que me é tão necessária, nem por um só segundo. A emoção de uma paixão ardente me consome interna e externamente.
O Ar, o ar me falta. Minha garganta úmida e inchada implora por água ou passagem. Uma só baforada de suspiro apaziguador. Um mísero flexionar dos pulmões. Meu peito está apertado, sinto desejo de gritar, e ao mesmo tempo parece me faltar ânimo, as forças necessárias para externar esse grito acuado, essa crítica lacrada… Este desabafar incompleto.
O que fazer? Não sei, minha mente parece enlouquecida em paranóias parvas. Nenhuma confirmação, milhares de dúvidas. Alguns traços de que me falta razão, lógica, de que tudo que penso são mentiras, mentiras minhas e mentiras alheias.
Já não sei o que era, já não sei o que foi, já não consigo prever o que será. Rezo a todos os santos, e como milagre eu pareço ter calma, ainda que momentânea, pois ao ver aquilo que me maltrata o espírito, todas as dores me acometem de uma só vez. Acometem-me como espinhos, todos mirados em meu peito, cortantes como navalhas afiadas, penetrantes como somente são.
Minha alma clama por um só dito, uma só palavra, uma só confirmação, no entanto, mesmo após tantos dias de falas vãs, não mais a espero, embora não deixe nem por um só segundo de esperar. Sou agora, eu mesmo uma dúvida, repleto de outras tantas, incapaz de solucionar nenhum de meus caóticos problemas. É a matemática da vida, dos corações, dos espíritos tolos. A matemática que tanto odeio e que tanto me persegue. Se hoje não rabisco em borrões soados, as páginas riscadas de um caderno mal cuidado, rabisco as páginas de meu peito, de teoremas loucos e paixões acabadas… Que nem mesmo começaram.
Dia 27 de outubro de 2009
16h20min
Por Fábio Acácio de Sousa
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